« Animots » est une collection (sécable) de 18 peintures représentant des animaux emblématiques dans des situations décalées ou anthropomorphiques. Aux couleurs flashy, dans un style pop’art assumé, réalisées principalement en acrylique (mais aussi aérosols, feutres, feuilles d’or, paillettes, métal…) sur toile sur chassis au format 80x60cm, « Animots » est une série accessible, compréhensible par tous, qui se veut familiale, lisible au premier comme au millième degré. D’abord on sourit, ensuite on pense… On panse.
On le sait tous, les apparences sont trompeuses ; c’est d’ailleurs leur seule fonction ; nous tromper. On rit de nos blessures cicatrisées, de nos cœurs rafistolés, et de nos rêves restés endormis sur l’oreiller. On rit à gorge déployée, fort et grand, le plus fort et le plus grand possible, pour étouffer la petite voix qui nous murmure d’oser encore, au moins une dernière fois. Aimer plus que de raison. C’est même tout l’intérêt. Aimer tiède, ce n’est pas tout à fait aimer. Et le pop’art facilite ces cris de couleurs, ces gigantesques apparences, ces flamboyances exubérantes, ces (apparemment) idiotes excentricités, ce n’importe quoi rigolo, cette purée de tout et de rien, d’inutile et de superficiel, qui nous masquent l’essentiel. Le vital… Mais quoi ? Mais l’amour bien sûr. L’amour protéiforme et pluriel, toujours distinct et toujours le même.
Une fois que les yeux se sont habitués, non pas à la nuit mais aux turpitudes de nos propres états d’âme, habitués aux langueurs de nos esprits abusés de voir le monde dégueulasse et injuste, on écoute, finalement, dans le silence revenu, quelque chose de nous, en nous, venu d’ailleurs. Cette voix lointaine, intérieure, pourtant si proche. Une voix qui nous parle de nos voisins et (souvent malgré eux) amis, les animaux. Ces êtres, oui, « Si loin, si proche » pour paraphraser Wim Wenders, qui nous montrent notre propre incapacité à nous cerner, nous comprendre. Nous sommes des êtres à apprivoiser, à aimer, à rencontrer avec patience et persévérance. Les animaux, et ce n’est pas La Fontaine qui me contredira, sont nos reflets. Rien n’est tout à fait identique, mais rien non plus n’est complètement différent. Ils sont d’ailleurs suffisamment distincts et distants pour mieux nous parler de nous, sans nous fâcher ou nous vexer.
Je vous souhaite une amusante -mais intelligente- visite dans ce dossier comme une petite galerie. Evidemment, je vous invite à voir les œuvres en vrai, elles rendent -évidemment- mieux. Je suis disponible pour venir vous en présenter quelques-unes. Très belle visite, et lecture.
NB : les mentions « RÉSERVÉE » indiquent que l’oeuvre n’est plus disponible à la vente.
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Le propre de l’homme, qui le distingue du reste du peuple animal, est sa capacité à raisonner, à réfléchir. C’est son « intelligence ». Sans tomber dans la sapiosexualité, l’intelligence a quelque chose instinctivement (!) d’attirant. Dans nos sociétés, ce n’est pas le plus fort (souvent convenu comme étant -à tort- le plus con) qui commande, mais le supposé plus intelligent. Même dans les tribus ancestrales, le « sage » du village était le plus raisonnable. Mais cette intelligence manifeste masque un immense paradoxe, car, pour citer l’Abbé Pierre, « L’homme est capable du pire comme du meilleur, mais c’est dans le pire qu’il est le meilleur« , l’homme est quand même *vraiment* capable d’utiliser ce qu’il a de meilleur en lui pour son propre malheur. C’est comme s’il utilisait son meilleur outil de la mauvaise manière, la pire des manières, comme s’il l’utilisait à l’envers !, comme si… Comme s’il n’avait pas les yeux en face des lunettes.
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Un jour, avec son gros oeil tout droit fixe dans les miens, Dieu m’a dit « Si tu pouvais réagir autrement que par la peur dès que je te propose une nouvelle expérience, je t’assure que non seulement tu vivrais mieux, mais je pourrais te proposer tellement d’autres belles choses à vivre. Là, pour le moindre nouveau truc qui débarque dans ta vie, loin de penser que c’est un cadeau que je t’adresse depuis le ciel, tu crois que c’est une tuile, un malheur, et tu te crois maudit. C’est pour ça que ta vie est parfois si monotone, parce que je compatis, et je fais attention, je ne veux pas te rendre malade d’angoisse. Je ne veux pas que tu vives dans la peur. Arrête d’avoir peur, c’est idiot, voyons. Vivre est sans danger. Même vivre heureux !« . Ca, c’est vraiment trop injuste…
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Parfois, on a juste envie quelqu’un nous serre dans ses bras, très fort et profondément. Même quand on est grand, immense, courageux, solide, avec des responsabilités, même quand on est le roi du monde, on a envie de quelqu’un nous dise d’arrêter notre cinoche et de venir dans ses bras pour nous consoler. Nous consoler de quoi ? Mais de tout. De la vie. Des amours impossibles. Des projets qui foirent. D’être soi finalement. Du monde qui court à sa perte. Et de ne pas vous connaître.
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Quand j’étais enfant, quand ma mère épluchait les légumes de la soupe du soir, je lui chipais régulièrement une carotte et j’imitais mon père qui fumait. Qui n’a jamais fait ça ? Sans doute ceux qui n’ont pas de papa-fumeur. On reproduit nos idoles. Ne fumez pas ! Fumer donne juste l’air con, et moins longtemps. Fumer des carottes, ça rend aimable, et les femmes préfèrent. Quand on fume, il y a quelque chose du squelette qui apparaît par dessus le corps. C’est l’âme qui semble partir en fumée.
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Il n’y a sans doute rien au monde de plus gênant que d’être en maillot de bain. Alors bien sûr, la honte, c’est comme tout, ça s’apprivoise. Mais ne sommes-nous pas, nous tous, des canards qui apprenons justement le ridicule et la vanité, ou en l’espèce, à nager et vivre tant bien que mal, et plus souvent mal que bien, avec une bouée-canard ? Nous ne pouvons apprendre de nous qu’à travers l’autre, qui nous reflète et que je reflète, dans ce grand bain qu’est vivre. Si les anges ont des ailes, c’est pour ne pas avoir besoin de savoir nager. Parce que la vie est quand même un sublime bain de merde. S’entourer d’amour, c’est se donner des ailes.
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« Ton assiette est ton remède« , prétendait Hippocrate (mais je n’y étais pas). Sans doute que l’aliment (même sain) ne guérit pas. Mais déjà !, *primum-non-nocere*, gageons qu’il ne nuise pas. Quid de ce que nous mangeons à l’échelle mondiale, en quantité, en qualité, de ces aliments industriels de plus en plus transformés, surgras, sur-sucrés, mais moins nutritifs ? Sans omettre la place de nos chers amis-animaux dans la marmite du gros bordel. Mais que faisons-nous entrer en nous, dans nos corps ? En 1555, Nostradamus prédit que nous finirons par nous manger les uns les autres, à l’instar d’un « Soleil Vert » (le film de 1973), nous mangerons les morts car la vie aura bouilli sous un soleil de plomb. Rien d’étonnant alors puisque l’homme mange tout, même ses dieux ; « Mangez, ceci est mon corps« . Résistons au projet de nous manger les uns les autres. Aimons-nous, sans passer à la casserole.
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Sublime chatte à la balle qui nous toise, nous au sol, et nous renvoie à notre minuscule et notre misérable. Archétype féminin, érotique, et tout puissant. La femme « Force » de l’Arcane 11 du Tarot de Marseille. Ce n’est pas « l’Origine du monde » de Gustave Courbet, c’est plutôt sa destination. Nous, hommes, tombons d’un ventre avec la seule envie -irrépressible- d’y retourner. Et au delà, le bleu du ciel. La femme est la porte d’entrée, sacrée, sublime, mystique, du Ciel et de Dieu.
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Je rêve d’une photo de famille, et qu’importe la famille, où ce ne serait pas les visages et les corps qui seraient photographiés mais les âmes, les sentiments, les souvenirs… Carl Jung pensait que nos visages affichent quelque chose de nous, de l’intérieur. Un peu comme la pub des yaourts -soit-disant- « Bio » de Danone ; « ce qu’il fait à l’intérieur se voit à l’extérieur« . Je crois que nous portons des masques, si lourds et incommodants d’ailleurs, pour ne pas montrer au monde et aux autres combien nous sommes beaux. Nous sommes trop beaux pour les yeux des autres, ça leur ferait mal de nous regarder. Il y a trop de beauté chez les gens, chez nous, toi, trop de beauté partout. Des soleils sous cloche.
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Nous sommes des êtres sociaux, nous vivons les uns avec les autres, et mieux encore, nous vivons grâce aux autres, des autres, et pour eux. Nous avons peur de l’autre. Nous l’aimons. Nous voulons le tuer. Nous le protégeons. L’autre est tout pour nous. Il nous accompagne dans nos jeux de la vie et de l’amour, dans nos peines dont il est souvent la cause à travers nous. Nous l’estimons, le méprisons aussi, le jalousons. Souvent, on comprend un peu tard -qu’on l’aime ou le déteste- parce qu’il nous ressemble beaucoup trop. Nous jouons tous ensemble au loup, au chat et à la souris, tour à tour chat ou souris d’ailleurs… Et nous courons au bout de la vie à perdre haleine. Tout va tellement vite.
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Dans les « jeux de l’amour… » et de la bagarre, l’amour est un jeu où tous les coups, même ceux d’un soir, sont permis. Tomber amoureux, sans personne pour nous retenir dans notre chute, ça peut faire mal. Alors, l’un avec l’autre, ou l’un (tout) contre l’autre, on s’aime et on se déchire, on s’étreint et s’éteint, flamboie, fulmine, jusqu’au coeur de la nuit, comme deux chats qui se chamaillent pour une balle immobile, qui nous observe depuis le centre du monde, coeur de la vie. L’amour est là. Et nous, autour, dans un mouvement héliocentrique, nous tournons en rond, et créons la lumière d’aimer et de vivre. Le bonheur est dans tout ces moments avec l’autre qui mène jusqu’à l’été. Ce n’est pas grave d’aimer, ça se soigne avec le temps. Ce qui est grave, c’est le contraire.
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